“teniendo deseo de partir y estar con Cristo, lo cual es muchísimo mejor”
Filipenses 1:23

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Sabemos que la muerte no es el fin de nuestro ser. Por una fe confiada estamos persuadidos de que nos esperan cosas mejores en otro estado. Avanzamos velozmente a través de nuestra breve vida como una flecha lanzada desde un arco, y sentimos que no caeremos al final de nuestro vuelo en la tristeza de la aniquilación, sino que encontraremos un blanco celestial al otro lado del torrente de la muerte.

La fuerza que nos impulsa a seguir adelante es demasiado poderosa para que la muerte pueda contenerla. Tenemos dentro de nosotros lo que no se puede explicar, si no hay un mundo por venir, y especialmente, como creyentes, tenemos esperanzas, deseos y aspiraciones que no pueden cumplirse, y que deben habérsenos dado a propósito para hacernos miserables y para tentarnos, si no hay un estado en el que cada uno de ellos será satisfecho y colmado hasta el borde de alegría.

Sabemos también que el mundo al que pronto seremos introducidos es uno que nunca pasará. Hemos aprendido muy bien por experiencia que todas las cosas aquí son sólo por una temporada.  Son cosas que serán sacudidas, y por lo tanto, no permanecerán en el día cuando Dios sacuda el cielo y la tierra.

Pero igualmente seguros estamos de que la herencia que nos espera en el mundo venidero es eterna e indefectible, y que los ciclos de las edades nunca la moverán, que el fluir de la eternidad misma no disminuirá su duración. Sabemos que el mundo al que vamos no se mide por leguas, ni su vida se calcula por siglos.

Bien nos conviene entonces a cada uno de nosotros, que profesamos el nombre cristiano, cuestionarnos acerca de la visión que tenemos del mundo venidero. Es posible que algunos de los aquí presentes, que se llaman a sí mismos creyentes, contemplen el estado futuro con estremecimiento y temor.

Posiblemente haya muy pocos aquí que hayan alcanzado la posición del apóstol, cuando podía decir que tenía el deseo de partir y estar con Cristo. Creo que nuestra visión de nuestra propia muerte es uno de los indicios más rápidos por los que podemos juzgar nuestra propia condición espiritual.

Cuando los hombres temen a la muerte, no es seguro que sean malvados, pero es bastante seguro que si tienen fe es en una condición muy débil y enfermiza. Cuando los hombres desean la muerte, no podemos estar seguros de que por eso sean justos, pues pueden desearla por razones equivocadas; pero si por razones correctas están suspirando por entrar en otro estado, podemos deducir de esto no sólo que sus mentes están bien con Dios, sino que su fe está santificada y que su amor es ferviente.

Espero que el servicio de esta mañana tenga el efecto de conducirnos a cada uno de nosotros a un autoexamen. Mientras predico, me esforzaré por escudriñarme a mí mismo, y ruego que cada uno de ustedes sea llevado a escuchar por sí mismo, y les ruego que planteen cada pregunta pertinente y personal a sus propias almas, mientras que de una manera tranquila, pero espero que forzada, me esforzaré por describir los sentimientos del apóstol ante la perspectiva de su partida.

Tres cosas observaré esta mañana. En primer lugar, la descripción del apóstol de la muerte, en segundo lugar, su deseo de ello, y en tercer lugar, las razones que justificaban tal deseo.

l. La descripción que hace el apóstol de la muerte.

Debemos entender esto, por supuesto, como una descripción no de la muerte de los malvados, sino de la muerte de los justos. Y notarán que el apóstol no la llama un arresto. En la muerte del impío, el oficial de justicia pone su fría mano de barro sobre el hombro del hombre, y éste es su prisionero para siempre. El sargento de armas, en nombre de la justicia que se ha enfurecido, le pone los grilletes en las muñecas y lo conduce a la prisión de la desesperación y el tormento eterno.

En el caso del cristiano, sin embargo, no hay tal cosa como un arresto, porque no hay nadie que pueda arrestarlo. A veces hablamos de que la muerte arresta al creyente en medio de su carrera, pero usamos mal los términos. ¿Quién arrestará a un hombre contra el que no hay ni condena ni acusación? ¿Quién es el que condena al hombre por quien Cristo ha muerto? Es más, ¿quién acusará a los elegidos de Dios? ¿Cómo, pues, puede ser arrestado el cristiano? No es tal cosa, es un arresto del impío, pero no del creyente.

Pablo tampoco habla de la muerte del creyente como una caída repentina. Esta es una descripción apropiada de la muerte del impío. Está al borde de un precipicio, y debajo de él hay un abismo enorme y sin fondo. A través de densas tinieblas debe descender, y en él su espíritu renuente debe dar un salto desesperado.

No así el creyente. Lo suyo no es un salto hacia abajo, sino una escalada hacia arriba. Tiene su pie en el primer peldaño de la escalera, y gozosa es la hora en que su Maestro le dice: “Sube más arriba; asciende a otra cámara de huéspedes, y aquí deléitate con manjares más ricos que los que te he dado abajo”. Sí. No es un salto en la oscuridad. No es una zambullida en un mar frío, es simplemente una partida.

Permítanme describir lo que creo que el apóstol quiere decir con la figura de una partida. Muchas muertes son precedidas por una larga temporada de enfermedad, y entonces creo que podríamos imaginarlas como la partida de un barco de sus amarras.

Ahí está el barco en su puerto, ahí está un amigo tuyo a punto de partir hacia algún lugar lejano. Nunca volverás a ver su rostro en carne y hueso. Va a emigrar, encontrará un hogar en otra tierra, espera que más feliz. Estás en la orilla, le has dado el último abrazo. La madre ha dado a su hijo el último beso, el amigo le ha estrechado la mano por última vez, y ahora se da la señal, se levanta el ancla, se suelta la cuerda que sujetaba el barco a la orilla, y he aquí que el barco se mueve y flota hacia el mar. Miras, aún agitas la mano mientras ves partir el barco. Tu amigo está de pie en algún lugar prominente de la cubierta, y allí agita su pañuelo hasta el final.

Pero el más agudo de los amigos en tales escenas debe perderse de vista. El barco sigue flotando, acabas de divisar las velas, pero ni con el telescopio más potente puedes descubrir a tu amigo. Se ha ido, es su partida. Por mucho que llores, no podrás traerlo de vuelta. Tus lágrimas de dolor pueden mezclarse con el torrente que se lo ha llevado, pero no pueden atraer ni una sola ola que te lo devuelva.

Así es la muerte de muchos creyentes. Su barco está tranquilamente amarrado en su puerto. Está tranquilamente acostado en su cama. Tú lo visitas en su habitación. Sin ansiedad de espíritu se despide de ti. Su apretón es tan vigoroso al estrechar tu mano, como siempre lo fue en el mejor momento de su salud. Su voz sigue firme y sus ojos brillantes. Te dice que se va a otra tierra mejor. Tú le dices: “¿Quieres que te cante?”

¿”Fuera incredulidad, mi Salvador está cerca”?

“Oh, no” dice él, “no me cantes un himno así, cántame…”.

“Jerusalén mi hogar feliz,

 nombre siempre querido para mí,

cuándo terminarán mis trabajos

en alegría, paz y en ti”.

Se despide de ti por última vez. Le ves durante una pequeña temporada incluso después de eso, aunque ya está demasiado lejos para volver a dirigirse a ti. Puede ser que una insensibilidad parcial se apodere de él, es como un barco que acaba de perderse de vista, miras sus labios y al inclinar el oído, puedes captar unas débiles sílabas de alabanza. Está hablando consigo mismo de ese precioso Jesús que sigue siendo su alegría y su esperanza. Lo observas hasta que el último aliento ha abandonado su cuerpo, y te retiras con la dulce reflexión de que su espíritu ha flotado alegremente hacia su puesto en un mar de aguas cristalinas.

Así, la muerte del creyente es una partida. No hay hundimiento en la ola, no hay destrucción de la nave, es una partida. Se ha ido, ha navegado sobre un mar tranquilo y apacible, y se ha ido a una tierra mejor.

Otras veces las muertes son más repentinas, y no son anunciadas por una enfermedad prolongada. El hombre goza de buena salud, y de repente le arrebatan, y el lugar que le conoció una vez ya no le conoce para siempre. Voy a utilizar una figura que les parecerá sumamente casera y que, desde luego, no podría ser clásica.

Recuerdo haber sido una vez espectador de una escena dolorosa. Un grupo de aldeanos, las ramas más jóvenes de una familia, estaban a punto de emigrar a otra tierra. La anciana madre, que hacía años que no abandonaba su casita y su chimenea, se acercó a la estación de ferrocarril de la que debían partir. Yo, como amigo y ministro, me encontraba entre el triste grupo. Creo ver los muchos abrazos que la cariñosa madre dio a su hijo y a su hija, y a los pequeños, sus nietos.

Los veo aún ahora estrechando sus brazos alrededor de su cuello envejecido, y luego despidiéndose de todos los amigos del pueblo que habían venido a decirles adiós. Y bien me acuerdo de ella, que estaba a punto de perder a los puntales de su casa. Se oye un sonido estridente, como si fuera el mensajero de la muerte, que hace estremecer todos los corazones. En la pequeña estación del pueblo, los pasajeros se apresuran a sentarse. Sacan la cabeza por la ventanilla del vagón. La anciana madre se para en el borde del andén para poder echar el último vistazo. Se oye el ruido de la locomotora y el tren se aleja.

Recuerdo bien el instante en que aquella pobre mujer, apoyándose en su bastón, saltó de la silla con que la habían acomodado y, saltando del andén, se precipitó por la vía férrea con todas sus fuerzas, gritando: “¡Hijos míos! ¡Hijos míos! ¡Hijos míos! Se han ido y nunca los volveré a ver”.

Puede que la figura no sea clásica, pero, sin embargo, muchas muertes me la han recordado. Cuando he visto a los piadosos arrebatados súbitamente, sin tiempo para visitarlos, se han ido, tan rápido como si el propio viento pudiera llevárselos, como si las precipitadas olas del mar los hubieran enterrado hasta perderlos de vista. Es nuestra aflicción y nuestro problema, pero debemos quedarnos atrás y llorar, porque se han ido más allá del recuerdo.

No obstante, hay algo agradable en la imagen. No es más que una partida, no son destruidos, no son volados en pedazos, no son llevados a prisión. No es más que una partida de un lugar a otro. Siguen viviendo, siguen siendo bendecidos. Mientras nosotros lloramos, ellos se alegran. Mientras nosotros lloramos, ellos cantan salmos de alabanza. Recordad esto, hermanos míos, vestidos de luto, y si habéis perdido amigos últimamente, esto puede consolar vuestros espíritus.

Para un creyente, la muerte no es más que una partida; sin embargo, ¡qué partida es! ¿Podemos pensar tranquilamente en ella? Ha de llegar el tiempo en que me separe de mi esposa y de mis hijos, de mi casa y de mi hogar, en que me separe de todo lo que me es querido en la tierra. A ti, oh cristiano rico, te está llegando el tiempo en que debes apartarte de todas las comodidades de tu hacienda, de todos los lujos de tu hogar, de todos los goces que te confiere tu rango.

Y oh, pobre cristiano, amante de tu hogar, se acerca el tiempo en que debes abandonar tu cuna, por hogareña que sea, pero aún querida para ti, debes dejar el lugar de tu trabajo y el santuario de tu descanso. Debemos montar como en alas de águila lejos de este mundo. Debemos decir adiós a sus verdes campos, así como a sus lóbregas calles. Debemos decir adiós a sus cielos azules y a sus nubes oscuras, adiós al enemigo y al amigo, adiós a todo lo que tenemos, tanto a la prueba como a la alegría. Pero, bendito sea Dios, no es la última mirada de un criminal condenado a muerte, es la despedida de quien parte hacia otra tierra más feliz.

Sin embargo, la descripción que hace el apóstol de la muerte no ha terminado. Aquí sólo ha descrito lo que es visible. Ahora pasamos a la descripción de la parte invisible de la muerte.

“En vano la fantasía se esfuerza por pintar

el momento después de la muerte;

las glorias que rodean al santo

al exhalar su aliento.

Esto, y esto es todo lo que sabemos,

ellos son supremamente bendecidos;

han finalizado con el pecado, la preocupación y la aflicción,

y descansan con su Salvador”.

Esta es precisamente la descripción que hace el apóstol del estado del creyente después de la muerte. Parten, sí, pero ¿hacia dónde? A estar con Cristo. Observen con qué rapidez se suceden estas escenas. Se despliega la vela, el alma se lanza a las profundidades. ¿Cuánto durará su viaje? ¿Cuántos vientos agotadores han de azotar la vela antes de que sea arriada en el puerto de la paz? Cuántas veces será zarandeada esa alma sobre las olas antes de llegar al mar que no conoce tempestad.

Oh, díselo, díselo a todo el mundo, ese barco que acaba de partir ya está en su puerto. No ha hecho más que desplegar sus velas y ya está allí. Como el viejo barco en el lago de Galilea, hubo una tormenta que lo zarandeó, pero Jesús dijo: “Paz, calma”, e inmediatamente llegó a tierra.

Sí, no pienses que hay un largo período entre el instante de la muerte y la eternidad de la gloria. No hay espacio ni para el relámpago. Un suave suspiro, el grillete se rompe, apenas podemos decir que se ha ido antes de que el espíritu rescatado tome su mansión cerca del trono. Partimos, estamos con Cristo, más rápido de lo que puedo decir las palabras, más rápido de lo que el habla puede expresarlas, se convierten en verdad. Se van, y están con Cristo, en el mismo instante en que han cerrado los ojos en la tierra los han abierto en el cielo.

¿Y cuál es esta parte invisible de la muerte? “Estar con Cristo”. ¿Quién puede comprender esto sino el cristiano? Es un cielo que al mundano no le importa, si pudiera tenerlo, no empeñaría su más mezquina lujuria para ganarlo. Estar con Cristo es para él algo insignificante, como el oro y la plata no tienen más valor para los niños pequeños que los trozos de bandeja con los que se entretienen. Así el cielo y estar con Cristo no tiene valor para los hijos infantiles de la alegría terrenal. No saben cuánta gloria se encierra en esa frase: “Estar con Cristo”. “Estar con Cristo”.

Para el creyente que lo entiende, significa, en primer lugar, visión. “Tus ojos lo verán”. He oído hablar de Él, y aunque no he visto su rostro, incesantemente lo he adorado. Pero lo veré. Sí, realmente contemplaremos al exaltado Redentor.

Hazte a la idea. ¿No hay un cielo joven en él? Verás la mano que fue clavada por ti, besarás los mismos labios que dijeron: “Tengo sed,” verás la cabeza coronada de espinas, y te inclinarás con toda la multitud lavada con sangre, tú, el primero de los pecadores, adorarás a Aquel que te lavó con Su sangre, cuando tengas una visión de Su gloria.

La fe es preciosa, pero ¿qué debe ser la vista? Ver a Jesús como el Cordero de Dios a través del cristal de la fe hace que el alma se regocije con indecible gozo; pero, ¡oh! verlo cara a cara, mirar esos queridos ojos, ser abrazado por esos brazos divinos, el éxtasis comienza con la sola mención de ello. Mientras hablo de Él, mi alma es como los carros de Aminadab, y deseo partir y estar con Él.

Pero qué será la visión cuando el velo sea quitado de Su rostro, y la oscuridad de nuestros ojos, y cuando hablemos con Él como un hombre habla con su amigo. Pero no es sólo visión, es comunión. Caminaremos con Él, Él caminará con nosotros, Él nos hablará y nosotros le hablaremos. Todo lo que la esposa deseaba en el Cantar de los Cantares de Salomón, lo tendremos, y diez mil veces más.

Entonces se cumplirá la oración “Que me bese con los besos de sus labios, porque su amor es mejor que el vino”. Entonces podremos decir: “Su mano izquierda está bajo mi cabeza, y su mano derecha me abraza”. Entonces nos hablará de su amor, nos relatará la antigua historia de la alianza eterna, de su elección de nosotros por su propio amor verdadero, de sus esponsales con nosotros por su afecto sin límites, de su compra de nosotros por su rica compasión, de su preservación de nosotros por su omnipotencia, y de su traernos finalmente a salvo a la gloria como resultado de su promesa y su sangre.

Y entonces le hablaremos de nuestro amor, y en su oído derramaremos el canto de la gratitud, un canto como nunca hemos cantado en la tierra, sin mezcla y puro, lleno de serenidad y alegría, sin gemidos que estropeen su melodía, un canto extasiado y seráfico como los sonetos llameantes que destellan de lenguas ardientes en lo alto. Feliz, feliz, feliz día, cuando la visión y la comunión sean nuestras en plenitud. “Estar con Cristo, que es mucho mejor”.

Esto no es todo, significa la fruición de Cristo. Aquí miramos y anhelamos probar, o si probamos es sólo un sorbo, y anhelamos beber hasta saciarnos. Aquí somos como Israel en el desierto, que sólo tenía un racimo de Escol; allí estaremos en la viña. Aquí tenemos el maná que cae pequeño, como semilla de cilantro, pero allí comeremos el pan del cielo y el grano viejo del reino.

Tenemos a veces en la tierra, concupiscencias, deseos no satisfechos, que carecen de satisfacción, pero allí la concupiscencia será muerta y el deseo será saciado. No habrá nada que podamos desear, cada poder encontrará el empleo más dulce en ese mundo eterno de alegría. Habrá una fructificación plena y duradera de Cristo, y por último sobre este punto habrá una participación con Cristo en Su gloria, y eso para siempre. “Le veremos”, sí, y tomemos la siguiente frase, y “seremos semejantes a él cuando le veamos tal como él es”.

Oh cristiano, anticipa el cielo unos años. Dentro de muy poco tiempo te librarás de todas tus pruebas y problemas, tu dolorida cabeza se ceñirá con una corona de gloria, tu pobre corazón suspirante encontrará su descanso y se saciará de plenitud al latir sobre el pecho de Cristo. Tus manos que ahora se afanan no conocerán trabajo más duro que el que las cuerdas del arpa puedan ofrecer.  Tus ojos ahora llenos de lágrimas ya no llorarán más. Contemplarás con éxtasis inefable el esplendor de Aquel que está sentado en el trono.

Es más, sobre Su trono te sentarás. Él es Rey de reyes, pero tú reinarás con Él. Él es sacerdote según el orden de Melquisedec, pero tú serás sacerdote con Él. Alégrate. El triunfo de Su gloria será compartido por ti, Su corona, Su gozo, Su paraíso, serán tuyos, y tú serás coheredero con Aquel que es el Heredero de todas las cosas. ¿Acaso esta misma descripción de la parte invisible de la muerte no despierta en el corazón del creyente un anhelo de “partir y estar con Cristo, lo cual es muchísimo mejor”?

II. He hablado así, tan bien como he podido, sobre la primera parte. Y ahora, amigos míos, consideremos el deseo del apóstol.

Los hombres ven la muerte de forma muy diferente. Hemos visto a hombres gritar ante la perspectiva de ella. He visto a un hombre enloquecer cuando el rey de esqueleto le ha mirado fijamente a la cara. Caminando arriba y abajo por su habitación, ha declarado con muchas maldiciones e imprecaciones que no quería y no podía morir, gritando de tal manera que apenas podías soportar su compañía. Ha esperado la muerte como la concentración de toda desesperación y agonía y se ha esforzado en vano, con todas sus fuerzas, por no morir.

Cuando por fin sintió que la muerte era más fuerte que él, y que debía sufrir una caída desesperada en la lucha, entonces ha empezado a chillar y a llorar en tal tensión que apenas los mismos demonios podían sobresalir la desesperación concentrada en cada alarido.

Hemos visto a otros que se han enfrentado a la muerte con algo más de calma. Mordiéndose los labios y apretando los dientes, se han esforzado por guardar las apariencias, incluso en el último momento, pero han soportado el sufrimiento interior, que nos traiciona más claramente la mirada fija y la mirada horrible.

También hemos visto a otros que, insensibles por el pecado, totalmente abandonados por el Espíritu de Dios y entregados a una conciencia cauterizada, han ido a la muerte con una resignación necia. Incluso han jugado al insensato aún más plenamente, y han tratado de jactarse e intimidar incluso en las fauces del infierno.

Hemos conocido a muchos cristianos, verdaderos creyentes, que pueden ir tan lejos como para decir que estaban dispuestos a morir. Quiera Dios que, cuando llegara la hora solemne, estuvieran preparados para subir a su aposento y tenderse sobre su lecho y decir: “Señor, permite ahora que tu siervo se vaya en paz”. Pero el apóstol había ido más lejos que ellos. Dijo que tenía el deseo de partir, y el deseo era fuerte. La palabra griega tiene mucha fuerza. Anhela irse. Podría parafrasearlo con uno de los versos de un viejo himno…

”A Jesús, la corona de mi esperanza,

mi alma se apresura a partir”.

No deseaba alejarse de la tierra por amor al servir a su Señor, sino que deseaba estar con Cristo, lo cual declaraba que era mucho mejor. Yo les pregunto, si ustedes estuvieran en la condición de Pablo, ¿tal deseo no contendría la plenitud de la sabiduría? Hay un barco en el mar, completamente cargado. Lleva a bordo un precioso cargamento de oro. Dichoso el reino que reciba la riqueza contenida en su bodega. Si fueras poseedor de tal nave, ¿no desearías estar a salvo en el puerto? La nave vacía apenas debe temer al agua, pues no tiene nada que perder. Si arroja su lastre al mar, ¿en qué se empobrece? Pero cuando el barco está lleno de tesoros, bien puede el capitán anhelar verlo amarrado con seguridad.

Ahora Pablo estaba lleno de fe y amor. Podía decir: “He terminado mi curso, he guardado la fe”. Y qué maravilla por lo tanto que él anhelaba estar anclado con seguridad en casa. Así el soldado, que en medio de la batalla ha abatido enemigo tras enemigo, sabe que le espera una alta recompensa.  Ha cargado contra el enemigo y lo ha hecho retroceder en muchas luchas desesperadas. Ya ha sido vencedor. ¿Te sorprende que desee que la lucha termine ahora, para que sus laureles estén a salvo? Si se hubiera hecho el cobarde, desearía que la campaña se prolongara, para poder redimir su deshonra.

Pero habiendo luchado hasta ahora con honor, bien puede desear que el manto enrollado en sangre, sea enrollado para siempre. Así le sucedió al apóstol. Había peleado una buena batalla, y sabía que la corona le estaba guardada en el cielo, y anticipaba el triunfo que Cristo le daría, y qué maravilla que suspirante y anhelante, dijera: “Tengo un deseo de partir y estar con Cristo que es mucho mejor”. Sobre este punto me veo obligado a ser breve, porque la siguiente división envuelve todo el asunto, y sobre esto quisiera ser algo más largo. Y quiera Dios que lo que voy a decir al respecto sea impresionante.

III. Las razones de pablo para desear partir.

Ha habido, es parte de la franqueza admitirlo, ha habido otros hombres además de los cristianos que han anhelado morir. Está el suicida que, loco, de la historia de la vida cuelga para ser arrojado, aunque el infierno lo reciba. Cansado de todos los problemas de la vida, cree ver un modo de escapar de su trabajo y de su dolor a través de la sombría puerta de la muerte. Se mancha la mano con su propia sangre, y rojo de su propia sangre se presenta ante su Hacedor.

¡Ah insensato, saltar de un mal a una miríada! ¡Ah loco, sumergirte de pequeños arroyos de infortunio en un abismo insondable de agonía! No puede haber acto más absurdo, repugnante e insensible, que el que un hombre se quite la vida. Dejando a un lado los horrores del crimen que lo rodean, ¡cuán insensato es el intento de escapar precipitándose en medio mismo del peligro!

El avestruz que entierra la cabeza en la arena, y cuando no puede ver al cazador piensa que éste no la ve, es sensata y sabia comparada con un hombre así, que precipitándose en el fragor mismo de la batalla espera de este modo escapar de su enemigo.  ¿Cómo es posible, insensato? ¿Es ya la corriente demasiado profunda para ti, y en vez de buscar una orilla por la fe en Dios, buscas el centro de la corriente para tener allí un pie más firme? Oh generación insensata e imprudente, “Guarda tu espada en tu vaina y no te hagas daño”, pues daño te harás si te precipitas en un mal mayor para escapar del menor.

Ha habido otros hombres, que con un supuesto espíritu filosófico, han deseado morir.  Algunos hombres están completamente hartos de la humanidad. Se han encontrado con tantos desgraciados ingratos y mentirosos que dicen: “Déjame deshacerme de todos ellos”.

“Oh, por una cabaña en algún vasto desierto,

donde el rumor de la opresión nunca más llegue a mis oídos”.

Y han pensado encontrar este albergue en el desierto de la muerte, y por eso anhelan las alas de una paloma para huir lejos de la degenerada raza de los hombres. No así este apóstol. No fue tan cobarde como para huir de los males, sino que buscó mejorarlos. El apóstol amaba a su raza, no odiaba a los hombres. Podía decir que los amaba a todos, y así había orado por todos ellos, y los había llevado en las entrañas de Cristo continuamente al trono de la misericordia.

Otros también, han pensado que saliendo del mundo, se librarían de sus decepciones. Se han esforzado mucho por hacerse ricos, o han luchado por la fama, y no han tenido éxito en sus ambiciosos designios, y entonces han dicho: “Dejadme morir”.

Ahora bien, el apóstol nunca se sintió defraudado en la búsqueda de riquezas, pues nunca se preocupó por ellas. No deseaba nada más que comida y vestido. No deseaba nada más, y en cuanto al rango, lo despreciaba por completo. Pisoteó bajo sus pies como el fango de las calles todos los honores que el hombre pudiera darle. Tampoco fue el apóstol en ningún sentido un hombre decepcionado. Había tratado de difundir la fama de su Maestro y lo había logrado. Tenía un estandarte que plantar y lo había plantado muy bien. Tenía un Evangelio que predicar y lo predicó por todas partes con todas sus fuerzas. Era un hombre singularmente feliz, y por tanto no tenía razones tan cobardes para desear partir.

Otros también han dicho que deseaban partir debido a su gran sufrimiento. Pero el apóstol no pensó en una huida tan temeraria. Estaba preparado para todo. Había sido azotado con varas, había sido apedreado, había naufragado, pero podía decir: “Nada de esto me conmueve, ni estimo mi vida preciosa”. No deseaba escapar de la persecución. Se regocijaba en ella. A menudo había cantado un himno en la cárcel, además de aquel himno que había cantado con Silas por compañero. A menudo había gritado ante la perspectiva del bloque o de las llamas.

Tampoco deseaba morir a causa de la vejez, pues no era un anciano cuando escribió esta epístola. Supongo que entonces gozaba de una salud vigorosa, y aunque estaba en prisión, creo que un ángel podría haber saqueado el mundo entero antes de encontrar a un hombre más feliz que el apóstol Pablo, pues la felicidad de un hombre no consiste en la riqueza que posee. En las míseras mazmorras de Roma, Pablo, el fabricante de tiendas, tenía una gloria que Nerón nunca tuvo en todos sus palacios, y allí había una felicidad a la que Salomón en toda su gloria nunca había llegado. Así pues, el deseo de Pablo de partir es, por estas razones, muy superior al deseo del mero filósofo o del mundano decepcionado.

¿Qué hizo entonces que Pablo deseara partir? Lo diré así, las mismas razones impulsan los deseos de todo verdadero creyente, pero no pueden tener ningún poder con muchos de los que están aquí, que no tienen ningún deseo de partir, porque para ustedes morir no sería felicidad y bienaventuranza, sino un peso eterno de miseria.

En primer lugar, el apóstol sintió el deseo de partir porque sabía que al partir y estar con Cristo quedaría limpio de pecado. Pablo odiaba el pecado, todo verdadero creyente hace lo mismo. Ha habido momentos con nosotros hermanos y hermanas, cuando podíamos decir: “Oh, miserable de mí, ¿quién me librará del cuerpo de esta muerte?”. El pecado ha sido nuestra plaga. Como el justo Lot en Sodoma, los pecados de otros nos han vejado, pero ¡ay! hemos tenido que soportar una Sodoma en nuestros propios corazones, que nos ha vejado aún más.

En cuanto a las pruebas y problemas de este mundo, no son nada en absoluto para el creyente, comparados con la molestia del pecado.

Si pudiera librarse de su incredulidad, de su disposición murmuradora, de su temperamento precipitado, si pudiera librarse de las diversas tentaciones de Satanás, si pudiera ser limpio, puro y perfecto, estaría completamente satisfecho. Y esto hizo que el apóstol anhelara partir. “Oh”, se dijo a sí mismo, “un bautismo en el arroyo de la muerte y soy perfecto; pero pasar el frío y lóbrego arroyo, y me presentaré sin mancha ni arruga, ni cosa semejante, ante el trono de Dios”.

El perro del infierno nos seguirá hasta la misma orilla del Jordán, pero no podrá nadar esa corriente. Las flechas de la tentación nos serán lanzadas mientras estemos aquí, pero al otro lado del Jordán esos dardos ya nunca podrán herirnos. Alégrate, pues, creyente, ante la perspectiva de la muerte, porque al morir quedas limpio de una vez por todas del pecado. Al despojarme de este cuerpo, me he despojado de toda enfermedad, de toda concupiscencia y de toda tentación, y al revestirme de esa casa que es del cielo, me he ceñido los lomos de perfección y pureza inmaculada.

Pero, ¡oh! vosotros que no creéis en Cristo, no deseáis morir por una razón como ésta. Para vosotros no existe tal perspectiva. Para vosotros morir no será sino hundiros más profundamente en el pecado. Vosotros pecáis ahora, y cuando muráis, vuestro espíritu descenderá al infierno, donde, en medio de compañeros aptos para este lugar, cuya culpa está madura, pasaréis una eternidad en juramentos, maldiciones y blasfemias.

¡Oh pecador! hoy siembras tus pecados en los surcos, y cuando mueras recogerás la cosecha. Hoy rompes los terrones, hoy trabajas en la labranza de la iniquidad, entonces se oirán los gritos de una espantosa cosecha en casa. Cuando te aprieten con las gavillas de tus pecados, la justicia divina te traerá la cosecha de miseria y tormento. Tienes razón suficiente para anhelar vivir, porque para ti morir es cosechar la recompensa de tus iniquidades.

De nuevo, Pablo anhelaba morir por otra razón, porque sabía que tan pronto como partiera se encontraría con sus hermanos en la fe que le habían precedido. Este deseo también nos impulsa a ti y a mí. Anhelo ver, aunque sólo hace unas horas que hemos perdido su compañía, a esas dos hermanas y al querido hermano que durante esta semana han partido en Cristo. Al adorar entre nosotros hace sólo unos días, parece algo extraño hablar de ellos como si estuvieran en el cielo. Pero allí están, lejos del alcance de la visión mortal. Cuando nos vayamos, los veremos.

Tuvimos la dicha de verlos poco antes de su partida, y de anotar como una de las notabilidades de nuestra vida, que estos tres, todos por igual, murieron en tranquila paz cantando hacia el cielo, sin detener su canto mientras la memoria y el aliento resistieron. Los veremos.

Pero tenemos otros que anhelamos. Algunos de ustedes recordarán a la difunta esposa, apenas fría dentro de su tumba. Muchos de ustedes recuerdan a sus queridos pequeños, arrebatados en su infancia, llevados al Dios de su padre. Muchos de ustedes recuerdan a padres ancianos, aquellos que les enseñaron el camino de Dios, la madre de cuyos labios aprendieron el primer versículo de la Escritura, y el padre en cuyos brazos fueron llevados por primera vez a la casa de Dios. Ellos se han ido, pero queda la alegre reflexión de que vamos en la misma dirección, y que pronto nos reuniremos con ellos.

Algunos de nosotros podemos mirar hacia atrás a través de las generaciones y rastrear nuestro linaje a través de los santos, y anhelamos el momento en que todo el grupo de nosotros, los que se han ido en los viejos tiempos, y los que permanecen puedan cantar juntos esa nueva canción de alabanza a nuestro Dios común.

Amados, tenemos grandes alegrías en perspectiva, pronto nos uniremos a la asamblea general y a la iglesia de los primogénitos, cuyos nombres están escritos en el cielo. Nuestros compañeros ahora no son más que pobres y despreciados, pero pronto seremos hermanos de los príncipes. Moisés, que fue rey en Jesurún, y David, que gobernó sobre Israel, no se avergonzarán de llamarnos hermanos, porque el Altísimo mismo nos reconocerá, y Aquel que en el trono se sienta nos conducirá a fuentes vivas de aguas, y en su misericordiosa comunión enjugará todas las lágrimas de nuestros rostros.

Creo que la compañía de los apóstoles y profetas, y de los santos mártires y confesores que nos han precedido, será una parte muy dulce de la bienaventuranza de los redimidos. Y todo esto puede hacernos suspirar por partir.

Pero ¡oh, impíos! vosotros que nunca os habéis convertido, y que no teméis a Dios, esta esperanza no es para vosotros. Debéis ir a vuestro propio lugar. ¿Y adónde debéis ir? ¿Con vuestros compañeros borrachos condenados antes que vosotros?  ¿Debes bajar a la fosa con las rameras y los profanos? ¿Adónde, a dónde, hombre descuidado, amante del pecado? ¿Adónde irás cuando mueras? Tu respuesta bien podría ser esta lúgubre cancioncilla: “Voy a ser huésped de los demonios, voy a festejar con los desalmados, voy a vivir con los asesinos, los fornicarios y los adúlteros, y con los que Dios ha condenado. Estos deben ser mis compañeros para siempre”.

Me parece ver cada año el trigo de Dios de pie en el valle, a punto de ser recogido en el granero del cielo en su propio lugar, y allá veo la cizaña, y ¿cuál es el mensaje para ellos? “Recoged la cizaña y atadla en manojos para quemarla”. ¿Y quién sabe en qué manojo puedes estar tú? Puedes estar atado en el mismo grupo con asesinos y suicidas.

Sí, los hombres que despreciáis pueden ser vuestros compañeros en el fardo de los malvados. El borracho y el blasfemo, a quienes algunos de vosotros, pretendidamente buenos, miráis con desprecio, pueden ser vuestros compañeros de fardo, vuestros compañeros de cama para siempre cuando hagáis vuestro lecho en el infierno y habitéis en el tormento eterno.

Pero por último, la gran razón de Pablo para desear partir era estar con Cristo. Repito, aunque las palabras sean sencillas, “estar con Cristo” tienen todo el cielo condensado en ellas. Como el sonido de la trompeta de plata del jubileo resuena esta preciosa frase: “Para estar con Cristo”. Como las arpa del glorificado, como el canto de los redimidos, como los aleluyas del paraíso, resuena en mis oídos: “Estar con Cristo”. ¡Alzad vuestras voces, serafines! Afinad de nuevo vuestros corazones, serafines. Gritad de alegría, lavados de sangre, pero vuestros más fuertes acordes no pueden superar la atronadora gloria de esta magnífica pero breve frase: “Estar con Cristo, que es mucho mejor.”

Esto, amados míos, recompensará bien la fatigosa peregrinación de la vida. Esta recompensa será suficiente por todas nuestras contiendas con la tentación, por toda la vergüenza que hemos soportado por seguir a Cristo, en medio de una generación perversa. Este, este será todo el cielo que anhelarán nuestros mayores deseos. Esta inmensidad de bienaventuranza se extenderá por toda la eternidad.

Pero, oh incrédulo, ¿qué tienes tú que ver con una esperanza como ésta? No puedes desear partir y estar con Cristo, porque ¿qué es Cristo para ti? Hoy lo desprecias. No estimáis al hombre de dolor. No tenéis en cuenta a Jesús de Nazaret. Se os predica todos los días de reposo, pero lo despreciáis. Con muchas lágrimas os lo he presentado, pero le habéis cerrado vuestro corazón; ha llamado a vuestra puerta y allí está temblando incluso ahora, pero no queréis admitirlo.

Tened cuidado los que despreciáis a Jesús, porque en otro mundo le veréis de otra manera. Tú también estarás con Él, pero será sólo por un instante. Convocados ante Su tribunal, arrastrados de mala gana a Su temible tribunal, veréis a Aquel a quien despreciáis, lo veréis a Él y no a otro.

Pero, ¡oh! ¡con qué asombro lo contemplarás, y qué estupor se apoderará de ti! Lo verás, pero ya no como el hombre humilde. Sus ojos serán como llamas de fuego. De su boca saldrá una espada de dos filos. Le envolverán “la corona del arco iris, y vestiduras de tempestad”, y hablará en tonos más fuertes que el ruido de muchas aguas, y con gran estruendo se dirigirá a vosotros: “Apartaos, malditos, al fuego eterno del infierno, preparado para el diablo y sus ángeles”.

Oh “honrad al Hijo, no sea que se enoje y perezcáis en el camino cuando su ira se encienda un poco”. Oh, id a vuestras casas, que Dios el Espíritu os atraiga a vuestros aposentos, y que allí seáis llevados a caer de rodillas, confesar vuestra culpa, y humildemente buscar el perdón, por medio de esa sangre preciosa que fluye libremente en este día, y que libremente os dará el perdón si con todo vuestro corazón lo buscáis.

Que el Espíritu de Dios te guíe a buscar para que encuentres, y que tú y yo, y todos nosotros, en el día de nuestra partida, veamos la tierra ante nosotros, la feliz orilla del cielo. Que sepamos que cuando nuestra nave zarpe de la tierra sólo hará un viaje apresurado “Para estar con Cristo, que es mucho mejor”. Que Dios Espíritu os visite ahora, que Dios Hijo os bendiga, que Dios Padre se acuerde de vosotros, por Jesús. Amén.

[La ausencia del redactor habitual es la disculpa de los editores por la incorrección de este sermón. Al Sr. Spurgeon le ha resultado totalmente imposible recordar las palabras que pronunció y que muchos de sus oyentes declaran que estuvieron acompañadas de un poder peculiar].